« Quoi ! Il n’est pas en or massif ? » se dit l’Hirondeau. Il était trop poli pour faire à haute voix des remarques personnelles. « Là-bas », continua la statue d’une voix basse et musicale, « là-bas, dans une petite rue, il y a une pauvre maison. L’une des fenêtres est ouverte et je puis voir une femme assise à une table. Son visage est maigre et fatigué, ses mains sont rouges et rugueuses, toutes piquées de coups d’aiguille, car elle est couturière. Elle est en train de broder des fleurs de la Passion sur une robe de satin que portera au prochain bal de la Cour la plus charmante des filles d’honneur de la Reine. Son petit garçon est malade et couché dans un coin de la pièce. Il a la fièvre et réclame des oranges. Sa mère n’a rien d’autre à lui donner que de l’eau de rivière, et il est en train de pleurer. Hirondeau, Hirondeau, petit Hirondeau, ne veux-tu pas lui porter le rubis du pommeau de mon épée ? Mes pieds sont attachés à ce piédestal et je ne puis bouger. »